No meio de um verso inacabado, encontrei uma rima solta e, com ela, passei a construir outra poesia. Li Fernando Pessoa. Drummond. Lispector. Quintana... Cecília Meireles e João Cabral de Melo Neto. Com cada um deles, fui me descobrindo e descobrindo um mundo totalmente colorido e cheio de pontos e pré-pontos. Nessa viagem, emaranhei-me em letras, pingos e pontos. Gostei das entrelinhas e me escondi no meio de uma delas. Lá fiquei uma eternidade. Quando resolvi sair, abri a página do meio e empurrei uma palavra que se encontrava solta bem no meio da página. Lutei com ela...
Na interinidade da vida, entreguei meus desejos e me vi desejada e, quando pude, abri o baú, esquecido no canto do quarto, e tirei de lá uma saudade amarelada e cheia de culpa. No meio desse caminho, tinha um laço enlaçando minha vaidade... Ao tentar lhe dar um nó, tropecei numa vírgula colocada propositalmente entre um anacoluto e outro. Solucei! Mas solução não encontrei. Balbuciei palavrões... Borrões mancharam as páginas do livro que eu lia... Eram lágrimas fingindo ser chuva num dia de inverno.
Esqueci-me de que eu era mestra na arte da sedução e me deixei levar pelos malabarismos semânticos de um tal substantivo que cruzou meu caminho num momento de silábica ilusão. Soletrei demoradamente meu desespero e, quando dei por mim, já estava, como traça, devorando outro livro... Buscava nova poesia. Rabisquei meus delírios... Guardei os nós na gaveta... Fingi ser analfabeta e fechei o livro.
Quando o abri novamente, suas páginas estavam pintadas de dourado e eu me vi desenhando nelas minha própria existência. Eu era criador e criatura. Minha história estava recomeçando e eu fazia questão de rescrevê-la num poema para que, quando eu quisesse visitá-la, pudesse encontrá-la nas rimas ricas criadas em estrofes ilimitadas... Eu tinha me cansado dos poemas em linhas retas. Os alexandrinos me davam náuseas. Nada de métrica. Nada de perfeição. Agora o poema exigia a liberdade de um haicai. Mas eu queria mesmo era uma poesia nua e crua na qual eu pudesse simplesmente ser eu a própria poesia.
Roziner Guimarães
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